Enaë était avachie nonchalamment sur un banc posée à l'arrière de la maison. Elle était perdue dans ses pensées, ne sachant plus trop où elle en était. Cela faisait un peu plus d'une semaine qu'elle était sortie de l'hôpital et les premiers n'avaient pas été de tout repos. Les photographes et journalistes n'avaient pas chômés pour tenter de l'approcher.
A
présent que toute cette agitation s'était dissipée, elle en
profitait pour réfléchir au calme. Sa mère était repartie pour New
York, non sans s'assurer qu'elle allait bien. Ou du moins, ce
qu'elle s'était efforcée de lui faire croire. Car son père voyait
bien l'air préoccupé qu'elle affichait tous les
jours.
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